UM SOPRO DE NOSTALGIA ...

Apenas os muros brancos do Campo Santo, emergem do cinzento da paisagem. Dali, do cimo do morro, apenas se divisa o casario da aldeia. Velhos telhados estrangulados por ancestrais olivais, parecem flutuar ao acaso num ordenamento desordenado. O silêncio é quem mais ordena e, casualmente, apenas o latir distante de um cão, estremece o pasmo do povoado semeado monte acima em aglomerados de quintais, árvores de fruto e chaminés que se erguem ao céu como sentinelas ao vento.

Desço a rua estreita e asfaltada e ali, naquela curva apertada, vejo um homem. Vem em passo lento e cadenciado. Apesar deste dia de fevereiro já parecer um passaporte para a primavera, traz uma samarra pelos ombros. Na mão, como se fosse a extensão do seu corpo franzino, um bordão. Mais do que um amparo, aquele pau que maneja com destreza acompanhando-lhe os passos, é a sua companhia. Também o pequeno cão irrequieto, que vai cheirando as estevas e as barrocas, na procura de alguma novidade que o faro lhe pressente. Depois, numa pequena poça, vai bebendo sofregamente água. Com a sua língua comprida, vai armazenando em movimentos sincronizados e rápidos, o líquido barrento que a pequena charca lhe oferece.

O caminhante cruza-se comigo e fixo-lhe o rosto franzino. É o António Vaz. Ele, depois de uns segundos de mutismo, reconhece-me e igualmente quem me acompanha. Então falou. Falou dos seus noventa e três anos de idade. Falou dos seus “chãos”, que ainda vai tratando como pode. E, apesar de viver sozinho, porque há muito que a sua dedicada irmã partiu, não falou de saudade nem da solidão que lhe vi nos seus olhos pequenos e conformados. Depois, despediu-se de nós. Especado no meio da estrada, fui-lhe acompanhando a ausência, até que desapareceu na curva de uma fazenda. Não sei se o voltarei a ver, porque curto já é o caminho.Sei, apenas sei e recordo, dos dias em que o António Vaz preparava a malga onde os parceiros à volta da mesa tosca, comiam as batatas com atum na taberna do velho Real. Sei, apenas sei e recordo, da salada alface e tomate, regada generosamente com o azeite fino do Juncal do Campo, um regalo para a vista e para o paladar. Sei, apenas sei e recordo, do garfo que era o único talher que ia passando de mão em mão, naquela fraternidade partilhada. Sei, apenas sei e recordo, dos pequenos copos de vidro, já baços de tanto uso, que corriam pela mesa, prenhes do vinho tinto que escorria a compasso pela torneira da velha pipa de madeira. Sei, apenas sei e recordo, que quando o Vaz se despediu, olhei a pacatez da aldeia que parecia ter-se escoado por um ralo, morta de solidão.

Agora que navego por outras realidades, outros mundos de janelas abertas de par em par mais perto do mar Atlântico, estranhamente e com surpresa, senti nos meus olhos cansados, um leve sopro de nostalgia.

Quito Pereira