LACRIMOSA ...

Hoje choveu. Uma chuva grossa, impiedosa, acompanhada de granizo, que embranqueceu as valetas dos caminhos. Lá longe, por cima das montanhas, já se adivinhava a borrasca. Nuvens negras, como novelos de lã escura, a passear o seu porte austero pela abóbada plúmbea e imensa. O mistério que se repete todos os anos, de uma primavera zangada.

Nada a que a aldeia não esteja habituada. A água que é necessária, a quem vive do sustento da terra. Desnecessário é o granizo, que trai o esforço de quem se dobra sobre um arado, a revolver a terra castanha da courela.

Mas neste mês de maio, não é a chuva que empapa os terrenos, o motivo das conversas no povoado. No balcão corrido do café da aldeia, entre cervejas e copos de vinho, todos falam do Garrido.

Morreu. Ainda ontem, pelas oito da noite, ali estava sentado naquele canto. Era sempre assim. Calado, cruzava os braços e ficava a olhar para a televisão, prisioneiro dos seus pensamentos.

Conheci-o bem. Trabalhava para a Junta de Freguesia. Guiava um pequeno triciclo motorizado encarnado, de caixa aberta, onde trazia todos os apetrechos para a limpeza das valetas e dos caminhos. Um homem simples que tinha mulher e filhos. 

Cumprimentava-me com cerimónia, sempre que se cruzava comigo. Fazia uma vénia e levava a mão ao boné, num cumprimento cordial e silencioso.

O Garrido, como alguns outros, era património da aldeia. Os caminhos que tratava com desvelo, estão mais pobres e há um vazio que dói. Falta mais uma peça, neste simples viver comunitário, em que cada um tem a sua tarefa distribuída.

Ontem, o aldeão deitou-se na cama e hoje não acordou. Morreu acompanhado do mesmo silêncio inquietante que o envolveu na existência.

Ao Mário, irmão do falecido, dei os meus sentimentos. Agradeceu, estendendo-me a mão calejada e a boca retorcida num esgar, falando-me conformado da inevitabilidade da morte. Afinal, a linear filosofia de pensamento que rege o mundo opaco dos deserdados da Vida.

Do Garrido, fica - me a imagem numa curva do caminho. No meu escritório, em Sua homenagem, vou ouvindo absorto, Amadeus Mozart e  “Lacrimosa”, no alinhamento da Missa de Defuntos. Um turbilhão de  vozes que nos transportam para lá da nossa fragilidade terrena  – o Requiem de Mozart. Escrito pela pena de uma mão erudita de inspiração Divina. Uma genialidade inacabada do Autor, cuja Morte implacável e egoísta, o reclamou para Si. Porém, outros o fizeram, num legado à Humanidade, transversal aos séculos.

Que o Manuel Garrido esteja em paz. A mesma paz com que conviveu com a Natureza, a quem sempre tratou com a cortesia do seu labor, durante os seus sessenta e nove anos da sua vida, que, por ironia do destino, completava no dia do seu passamento.

Quito Pereira