DIÁRIO DE SATANÁS ...

...um livro branco de memórias ...

É sempre assim, no clamor do Verão. Vou desfolhando as páginas de um livro de memórias, e só encontro folhas velhas e ressequidas em branco. Até o vento quente que sussurra, ao de leve, pelos campos de eucaliptais, parece cúmplice e par deste manto de solidão. É um tango mortal, que se arrasta pelas planícies e montanhas. Lá ao longe, uma coluna de fumo negro, é presságio de desgraça. Não há salvação possível, e as árvores, quais Jeanne d’Arc, morrem de pé, no holocausto das mãos criminosas e incendiárias. Por entre a cortina densa de calor, a aldeia do Padrão, que daqui avisto, com o seu casario branco, parece sucumbir neste braseiro. A tarde, inclemente, passeia pachorrentamente o Sol pela Abóbada – Celeste, por horas sem fim. E quando, finalmente, o astro – rei desaparece por detrás da Serra do Lobo, a planície fica adormecida e exangue, como animal ferido, prostrado na campina. Estranhamente, agora que o clarão avassalador vai empalidecendo com o aproximar da noite, tudo parece ainda mais calmo. E neste palco de tragédia, apenas se avistam, ao longe, as luzes minúsculas das povoações adormecidas no Tempo, enquanto as silhuetas dos eucaliptos e pinheiros, oferecem imagens fantasmagóricas e sinistras. Dançam ao ritmo brando da aragem, como marionetas manuseadas por mão invisível que lhes dá vida. Amanhã, a nascente, pressente-se o recomeçar dos tormentos. Mais uma página branca deste livro negro, se abrirá. É o diário de Satanás.

Quito Pereira