OS CAMINHOS DO SUL ...

Alentejo ...

São dez horas da manhã, deste dia radioso. Ao volante do meu carro, há muito que deixei a fria e impessoal autoestrada, para rumar ao sul de Portugal. Agora, que o sol já vai alto, inundando a planície de uma claridade abrangente, vou percorrendo o Alentejo, na procura dos silêncios que anseio. Dos silêncios vertidos num tempo sem Tempo, que só o Alentejo pode oferecer ao caminhante. Desta solidão feita de campos de girassóis, azinheiras e sobreirais. Também da solidão feita de pequenas povoações alvas, dispersas pela planície e do sussurrar de uma brisa quente, que vai afagando a melancolia da campina. Aqui e ali, muitos ninhos de cegonha. Imóveis, olham-me dos ninhos com a mesma indiferença dos dias que passam, no rolar de um Tempo sem fim. Sem dar por isso, entro em Ponte de Sor. Àquela hora da manhã, é grande a azáfama, na avenida principal. Uma feira de velharias percorre o passeio longo e os potenciais compradores de relíquias, afadigam-se de volta da mercadoria exposta. Continuo a marcha, que a jornada é longa. Para trás, ficou o imponente Castelo de Belver e a Barragem do Maranhão, que a minha companheira de aventura e solidão, fez questão de visitar. Por uma estrada estreita, descemos até ao rio. E ali, naquele templo de silêncio, apenas as canoas de proa erguida de um clube náutico, de feitio bizarro, fazem lembrar-me os livros de banda desenhada da minha infância. E, ao longe, por entre uma cortina de calor, vislumbro uma herdade. É visível o gado nas pastagens, naquela manta de retalhos de um verde desmaiado e o castanho austero da terra mártir e ressequida. Maquinalmente, continuo ao volante, absorto nos meus pensamentos. Lembro agora Pavia. Ali, naquele lugar, quando parei junto a um semáforo dando prioridade a uma mulher idosa, aconteceu o imprevisto. A Senhora, com uma cesta na mão, dirigiu-se ao carro, perguntou-nos se a nossa família estava bem e desejou felicidades. De mão na mão, falámos num breve momento. Trocámos uma saudação e não deixei de meditar, por largos quilómetros, naquela mulher que se cruzou connosco nos caminhos da vida, por instantes. Foi como que uma girândola mágica de afetos e de partilha, com alguém que nunca tínhamos visto e que, com toda a probabilidade, jamais voltaremos a ver. Agora que a indiferença da aldeia global, vai reduzindo as pessoas a simples números, numa contabilidade sórdida de deve e haver, aquele sentir alentejano foi como que uma espécie de água fresca que nos refrescou a mente e a alma. É quase uma da tarde e cruzo-me com a placa branca que indica a vila do Torrão. Estaciono o carro junto a um restaurante, na berma da estrada. O nome é, no mínimo, estranho. Chama-se “Afluente do Sado”. Espreito para a sala, quase na penumbra, na defesa do calor inclemente. É um recinto grande, com algumas mesas dispersas. Numa delas, quatro alentejanos, com o seu sotaque bem vincado, vão meditando em voz alta, nas coisas sérias da vida. Enquanto vamos almoçando, a minha atenção, centra-se na conversa deles. Por entre o retinir dos talheres, vão discutindo política e percebe-se que a filosofia reinante, não é vista pelos compadres, em muitas boas Graças. E até foi pretexto para falar do curso de um ministro sem curso. E de um convento lá da zona, património nacional, a cair em ruínas. Entretanto, naquela sua franqueza a roçar a ingenuidade, de quem está habituado a andar pelas arribas da Vida, como quem percorre as retas da planície que os viu nascer, sempre nos foram dizendo que escolhemos mal o almoço. Ensopado de borrego é que era a boa aposta – dizem - enquanto vão molhando o pão no caldo fumegante e espesso da caçarola de barro negro. Realmente, o cheiro era sublime e nem houve sequer coragem para contestar. De novo na estrada, atravessámos o Torrão, ao pino do calor. Uma vila deserta, de janelas corridas e portões fechados. Um hiato no Tempo. Um mistério. Ferreira do Alentejo e Aljustrel, perfilaram-se perante nós, saudando-nos nesta rota do Sul. Depois, nova incursão pela autoestrada e na correria desenfreada dos veraneantes em direção ao Algarve do mar azul. Afinal, aquela parte do Alentejo que sucumbiu aos ventos da dita civilização. O ruido das buzinas dos carros, substituiu o cantar das cigarras. O silêncio dos sobreirais, caiu perante a ditadura fulminante do alcatrão.

E eu aqui, nesta varanda, a percorrer com um olhar errante, a grandeza de um oceano brando, de cor azul - turquesa. A recordar o velho Cesário e o António Maluco, heróis reais de épocas de antanho, desta cidade de navegadores.

E também convosco, a desfiar este rosário das minhas mais frescas mas também mais remotas memórias.

Quito Pereira